Sei do inferno que eu criei na sua vida.
Por isso é que você me quer.

O inferno é o excesso de bem

Folheava com admirável assombro um livro de gravuras sobre o inferno. Mundaréu agonizando castigos indescritíveis. Vítimas de chicotes, fogueiras e arreios. Mulas de pedra e dor. Um mar de cotovelos e joelhos estalando no precipício. 

Os pais me emprestaram as pinturas para ficar com medo de pecar e só aumentaram a minha curiosidade. 

Não levei a sério. Se fosse verdade, o masoquista faria reserva do caldeirão. 

Discordo que o inferno seja a privação do que gostamos. A renúncia do que não valorizamos. 

O inferno é o que a gente ama, mas em excesso. 

Lembro da torta de nozes. Era apaixonado, comia uma fatia por noite durante anos. Botava guardanapo na gola para naufragar a barba no creme. Hoje não suporto o cheiro. Tortura seria me colocar dentro de uma vitrine repleta do doce. O mesmo ocorreu com a panelinha de coco, o alfajor, o chocolate em barra. 

Alegria em demasia é tristeza. Quem repete três vezes seu prato predileto tem rosto de velório. 

O paraíso é o bocado, o gole gostoso, o pouco intenso. Deixar o que se deseja para depois e nunca deixar o desejo. 

As mulheres reivindicam homens românticos. Pedem escandalosamente um perfil gentil, amável, cordial, obediente, misto de agenda (capaz de lembrar todos os aniversários e datas comemorativas) e diário (que escreva poemas e preencha cartões floreados). Na hora em que encontram o sujeito sonhado, querem distância. Consideram a figura grudenta, gosmenta, tediosa. Resmungam que é muito submisso (se você vem sendo chamado de fofo pela namorada está a um passo do despejo) 

Os homens procuram mulheres com irrefreável apetite sexual. Para ter sexo a cada turno. Sem enxaqueca, trabalho e preocupações familiares. Caso pudessem, adotariam arquitetura de motel no quarto com retrovisores na cama. 

Pois quando se deparam com uma ninfomaníaca viram monges. Usam pijamas listrados. Decidem discutir a preliminar. Forram a cabeceira com dicionários. Revelam traumas de infância. 

Torna-se insuportável trepar a cada quinze minutos e não terminar um pensamento inteiro. Não é mais questão de virilidade, é de sanidade. A transa depende da lembrança para renovar a imaginação. 

Qualquer cinéfilo que assista a 12 horas de filmes fugirá da tela em branco. Qualquer médico que fique 36 horas de plantão desistirá de suas mãos. 

O exagero do bem enjoa. O exagero do prazer é o inferno.
Fabrício Carpinejar

"É luz antiga ao fim da tarde, essa saudade sem socorro. O meu inferno é a falta que você me faz."

Às vezes do inferno é que se enxerga o paraíso.

De que vale o paraíso sem o amor?

"Partiu com o silêncio que cortava a garganta. Levava no bolso apenas recordações, nos pés; encruzilhadas infinitas..." Elany Morais

Sartre me disse que o inferno era o outro, descobri também um paraíso ali.

Marla de Queiroz